vapores iniciáticos

2008-07-01T02:18:00.003+01:00

Pensei em fazer silêncio aqui, como a oferta de flores que ainda não te fiz.
Mas não sabes, tanta coisa se desfez com a tua falta, o verão tornou-se apenas algo insuportável, o espelho apenas a aparência das coisas, os perfumes um enjôo do espaço.
Mas pela primeira vez sinto-te a ler isso e sorrir (afinal este também era o teu blog), então vamos lá deixar as homenagens de lado, talvez as letras sejam melhor para ti que flores ou vinho, ou mesmo que o silêncio imposto pela tua ausência. E pensar em ti a sorrir é o mesmo que escrever aquelas mensagens disparatadas soltas no meio da noite, afinal, e tantas outras coisas pelas vielas de aromas partilhados, sentidos ocultos em frases abissais e rimas desencontradas.
O fim tem de ser um começo, amigo, ou a lua cai do espaço.

Mas vá lá, uma homenagem:

2007-08-27T05:28:00.000+01:00

Sem espelhos na estante
a espera que a noite vire
e forre a lua de torpor.

2007-07-27T10:59:00.000+01:00

Na vertigem,
queria uma rede inteira,
disposta estreita
sobre a trama do horizonte.

Paira dentro dos sonhos,
e suspende-me as nuvens
para além dos tempos
de hoje.

2007-07-25T17:43:00.000+01:00

Insensível
aquela ranhura tingida de sol nas pontas
sem nunca chegar a mim,
excepto
em visões de tristeza
de um céu pendente no poço.

2007-07-23T18:24:00.000+01:00

E se voasses com as cores e os olhos de pássaros
E pousasses no vão do tempo, e aí negasses o que negaste
E se daí nascesse um outro tempo, intrínseco ao destino
Mergulhado em águas minhas
E impresso nos teus céus,
sem as ranhuras do acaso?

2007-07-19T14:10:00.000+01:00

A voz é uma; onde estás
e onde dizes-me agora o que não sou?
Indago se
a fumaça urbana levou-te para além das flores do abismo.

2007-07-12T00:06:00.000+01:00

Quem somos das sobras de sombras
sem chão para pisar
E qual candeeiro de futuro líquido
porá em fogo o tempo da noite?
Ainda sonho, mas não se vê imagem.

2007-07-08T21:32:00.000+01:00

Para algumas pessoas tenho de gritar a dizer que existo, embora aparentemente elas achem que isso é uma invenção minha. Estas pessoas não importam, eu sei, a não quando precisam desesperadoramente passar por cima de ti e tentam tirar tudo que tens no processo, mas em 90% do tempo são apenas chatas.
A elas devo os meus piores traumas e alguns anos de escuridão, no entanto, mas muito pior que isso é querer ser-se melhor que a boneca de trapos que estas pessoas deixaram para trás e conseguir de novo ser alguém que valha a pena para as pessoas que interessam e merecem isso. Mas como?

2007-06-30T02:03:00.000+01:00

Foi a docilidade do teu olhar que fez desaparecer as pontas do vidro preso por detrás dos nomes e rasgou o lacre entre a existência e a essência de cada palavra.
Sou o nome que me dás, na iniciação da transcendência do que sou.

2007-06-29T12:53:00.001+01:00

Não. Não sinto absolutamente nada ao saber que o Amândio e o Gonçalo vão ao SBSR. Nada. Afinal, Jesus and Mary Chain, Interpol, Arcade Fire e outros não são assim tão fixes (até fico surpresa por lembrar-me do nome destas bandas). Nem eu queria estar lá para ver isso.
Em outras palavras, tasse bem. Nem ligo.

2007-06-22T23:06:00.000+01:00

Ponta de lua
segura
por um fio de destino
a distância da pele
até um espaço
solto de céu.

2007-06-22T18:32:00.000+01:00

Isso não é o produto final.
Gravidade. Presença. Linha na vida das ruas, minha sombra contra a calçada.
Uma frase que não está por dentro de mim, escuto.
Calo.
Isso não é o produto final.
Um ponto de exclamação espera-me na convergência dos ângulos.
Descolo as tuas forças para o centro do mundo, mas não sei onde estás.
O abandono, sinto-o agora, junto a mim, deixo-te levar estilhaços.
Sacrifica isso a quem te apetecer, não sei os nomes dos deuses.

metro de Lisboa

2007-06-15T10:55:00.001+01:00

Perdia-me sempre no túnel ao ler as inscrições impressas nas lascas soltas que forravam o abismo no centro da terra. Cada frase que lá encontrava acendia um fogo azul que nunca mais permitiria que eu dormisse ou sonhasse, pois aquele caminho da memória tocava-me no reduto das presenças perdidas para o nada dentro de mim, que eu agora invocava.

metro do Porto

2007-06-13T20:21:00.001+01:00

Pela janela estendem-se as palhas esfumadas de céu, onde se pressente um amarelo frio de tarde húmida. Do alto das pedras velhas de um muro em pó agitam-se flores que, em breve, deitar-se-ão num veludo rebelde em farrapos.
Não tenho nada debaixo dos pés, nem além da rapidez do vidro da janela, e nesta calma o dia entra em lua crescente.

2007-06-12T12:28:00.000+01:00

Amândio, welcome aboard :)

the assassination of Jesse James (excerto)

2007-06-12T01:53:00.000+01:00

Peço a todos que atentem no potencial cinematográfico deste pequeno excerto daquele que é já, para mim, o melhor livro da segunda metade do século XX, retratando a vida do maior americano de sempre("os americanos escolhem quase sempre os seus heróis entre a classe criminal" - Oscar Wilde)

Dick Liddil selou a sua égua baia às sete horas da noite seguinte e cavalgou lentamente para sul, tão mal de estômago que decidiu experimentar uma das prescrições de Jesse, engolindo tártaro com sal e goma-arábica empoada. Ao cruzar os terrenos dos Hite, deixou-se tomar pelo pânico; fez a sua égua rodar sobre si própria mais do que uma vez, vigiando, amedrontado, os bosques envolvidos pelas trevas, saltando da sela a cada crepitar das folhas de Outono, apontando a sua Navy Colt aos guaxinins que brincavam no rio. As árvores gemiam e suspiravam ao sabor do vento que as beijava; as plantas moviam-se, sussurrando com o cuidado dos que choram os defuntos à luz trémula das velas; e Dick inventava fantasmas, assustado como um homem sozinho no seu quarto que vê o puxador do armário a mover-se e a porta a abrir-se com toda a lentidão.
Atravessou um prado e seguiu montado na sua égua até às margens do afluente, onde ela chapinhou na água, que mal lhe dava pelas coroas dos cascos. O aido era uma espécie degenerada de celeiro; as gamelas dos porcos eram cobertas por um telhado e o resto não passava de um lamaçal cercado por uma vedação de tabuinhas muito mal construída. Dick fez ranger a sua sela, leu o mostrador do seu relógio de bolso com a ajuda de um fósforo e olhou em volta à procura de Sarah.
Desceu da égua e deixou-a procurar algumas folhas para comer, enquanto ele caminhava na direcção do cume do monte.
Os porcos grunhiam, roncavam e saltavam uns para cima dos outros, tentando chegar primeiro à comida. As ervas curvavam-se com a ventania e todos os receios se reagrupavam para voltar a atormentá-lo. Os porcos continuavam a fazer barulho, todos amontoados, até que se ouviu um som como o de páginas a serem arrancadas de um livro e os porcos puseram-se a guinchar em volta de uma fêmea que devorava, egoísta, qualquer coisa imperceptível, afastando-se calmamente do canto. Dick inclinou-se sobre a vedação da pocilga, que nem um campónio ignorante, e perguntou, “Mas que raio estão estas bestas a comer?”
Então, Dick viu um pé e um tornozelo a dançar, enquanto os porcos brigavam e chafurdavam em cima de um casaco de lã coberto de lama. Um calafrio monumental varreu todo o seu corpo, sentiu picadas na pele e a sua visão ficou turva com a água, enquanto fustigava os porcos nos jarretes com o chapéu. Estes fugiram à toa, chiando e resfolegando, mas sempre com os focinhos colados à terra. Ficou só uma porca, puxando por um tendão e, consequentemente, arrastando todo o corpo, mas Dick enterrou um balázio na lama e a porca debandou, assustada, para junto dos outros.
O casaco de lã estava todo enroscado, num dos lados, e um dos braços estava torcido por debaixo das costas do homem, enquanto o outro estava apoiado na tábua inferior da vedação. Dick conseguia ver que a pele nos nós dos dedos era castanha, mas essa era a única pista de que se tratava de John Tabor, já que quase toda a sua garganta e a cara tinham sido comidas, restando apenas o vermelho vivo dos tendões, ripas de músculos e cartilagens, além dos ossos do crânio, polidos pelo sangue.

2007-06-11T17:22:00.000+01:00

Destaco os mistérios das teias e ouço o infinito em cada eco do mundo. Só não sei onde posso guardar tudo isso.

Baladas Embriagadas I

2007-06-09T23:41:00.000+01:00

A existência e a matéria são sistemas fascistas fielmente representados pela ciência de contornos mais proibitivos já alguma vez elaborada, a matemática. Para provar o que digo, basta um simples olhar crítico na assim chamada “verdade” que nos proíbe de dividir qualquer coisa por zero. Como em qualquer boa ditadura, tipicamente nos dizem que é assim porque é assim, que somos burros se não entendemos isso e que não vão perder tempo a discutir isso connosco; adicionam a este discurso um grito histérico e ainda somos frequentemente levados ao blue screen of death se algum programador ousou profanar os Céus e cometer tal heresia, não vá tal doutrina libertária conquistar adeptos dentre os utilizadores de pcs.
Na verdade, a impossibilidade da divisão por zero assenta-se nos mesmos princípios capitalistas que geram a estratificação social, a pobreza e a injustiça, pois assume que algo que exista só pode ser dividido por algo que também exista, transportando assim a mecânica de poder material para os números e recriando todos os impérios económicos em cada operação aritmética.
E se realmente esta impossibilidade é espelho de alguma vontade universal, então este mesmo axioma prova que Deus não existe, pois em qualquer universo digno de alguma metafísica não seria proibida a dissolução de algo dentro de si mesmo, num grandioso processo de divisão por zero.

2007-06-08T18:41:00.000+01:00

Pressiono aos fogos
estrofes geradas em pele despida.
Em água torcida,
escava-me hiatos
na caixa fechada
por trás da memória.

2007-06-06T13:58:00.000+01:00

Olho para o sol aberto no céu, os raios em ponta adormecem-me nos dedos. Olho alto, olho azul, sob o ponto mais alto do mundo em solstício, para o silêncio no espelho ao longo da estrada. Digo que não, mas espero-te nos passeios sem rumo, ao fim do segundo que segura o céu.

2007-06-05T17:14:00.000+01:00

Ponho o DVD em matéria a girar num mundo oculto. O pó grudou-se à melodia entretanto.

2007-02-13T13:56:00.000+01:00

Pouco a pouco, como nada acontecia, o presente tornou-se passado. Cada cheiro, voz e imagem só lembravam coisas de tempos remotos, ganhavam a sua autenticação num mundo já descoberto, e assim os dias nasciam e morriam num écran TFT. As poucas coisas que ainda viviam, como a efervescência das latas de coca-cola, passavam depressa demais para entrarem na consciência, e nesta pressa em existir eram igualmente coladas na cartolina branca e velha do tempo.

2007-02-13T13:28:00.000+01:00

Quem eras, como todo o resto sumiu-se-me. Num dia o vazio preenchido de desejos que devia ser quem tu és simplesmente desapareceu como conceito, foi dar uma volta e nunca mais regressou. Perdeu-se pelo caminho e a sua ausência nem sequer foi notada, excepto naquela vaga impressão que os dias já foram melhores que aquele branco informe a preencher o céu.
O que aconteceu depois ainda foi muito pior, todo o resto tornou-se numa divagação lenta e igualmente disforme, ainda que com quinas corrosivas. Foi quando a sucessão de nadas começou a impor-se, do tipo nada leva a nada e não há realmente no que falar, nem pensar, nem sentir.
E nem sequer era o nada, mas antes um nevoeiro que sufocava cada coisa dos seus contornos e fundia cada presença contra um fundo opaco.

2007-01-30T23:01:00.000+01:00

Choro por minha pele debaixo da pele, abaixo da carne, no retrato que tenho em mim de ti, onde ele está guardado, tão próximo ao que eu sou que só podia ser emoldurado por um sonho.
Choro no inverno pelo tempo que passou, pelos raios de sol contidos em teias que transpassaram a minha alma até chegar ao céu.
Choro porque me vejo ao espelho, e há tanto tempo que a imagem que ali pousava era outra, até que não era mais ninguém que eu soubesse quem era.

Fast One

2006-11-14T13:38:00.000+01:00

Palavras caladas em violinos distantes ao encontro da lua dos desejos.
Palavras sem som, sempre mudas de forma interior. O coração já ferido da carne contra o qual se esfrega. Inutilmente, na noite, como a luz desnecessária da existência, continuamente, só pelas visões repletas do vazio e inevitável.
E por estes fogos fosforescentes que ardem em luz fria por dias a fio, a desmantelaram-se em instrumentos partidos no choque dos dias contra noites, a percorrerem o sentido inverso de cada palavra, contada e única, única e escassa.

2006-05-10T18:30:00.000+01:00

Ao fim da aragem do dia, onde o universo deixa ao mar em imagem o que não tem história, a areia sussurrava-me, solta de sentidos, adormecida em etéreas estrelas d’água.

Recostei-me bem junto a ela e deixei que me contasse de cada um dos segredos da noite, do início e do fim das galáxias de cristal talhadas em vento antigo, do silêncio que tinge em azul os sedimentos sagrados ao fundo dos oceanos, onde as ondas nascem das almas de sereias...

No nosso sonho abissal, a areia entranhada de memória fez-se na sombra com que toco a terra e contou-me a história da escuridão do olhar e das trevas oblíquas do destino quando queimam em ritual o que sinto à quem não sou, e dos retalhos que as chamas lançam ao solo enquanto ardo em sacrifício.

Em pele e água, suspensos em molde fluido, os grãos em febre fria uniram-se às cinzas transparentes no poço da vida e deram-lhes lá as cores e carnes do fundo do espelho, e do seu sal, uma fagulha de eternidade para que os meus olhos me vissem, assim, dentro do caldeirão da Bruxa.

2006-05-03T17:02:00.000+01:00

Só quero que não existas, mesmo que com isso leves metade do universo contigo. Acostumei-me demais à dormência, um reduto último onde não te sinto, para que dê pela falta de qualquer coisa.

2006-04-28T17:58:00.000+01:00

Agora, ao pensar em ti, o passado e os raios do futuro atravessaram os meus dedos e esvaíram-se pelas teclas do teu cabelo, pele que quero tocar em silêncio. Deixa o teu ser sem palavras enquanto esqueço-me das formas, somos a semente dos fios que se estendem no universo.

2006-04-26T10:44:00.000+01:00

Mais um dia sem nexo; o coração contra a cal da parede desfeita no futuro, a indagar pelo dia em que percebes que tudo o que eu quis de ti foi que estivesses onde as cores cintilam, perto e longe de mim, sem que mundos errantes desabassem ao mar.

2006-03-10T19:37:00.000+01:00

Forro dores lancinantes em algodão quente, vou para a cama na escuridão sem pensar. Os sonhos surgem-me como filmes que ainda não vi, relatam-me histórias inconcebíveis no quadrado em que existo, e desperto apressada antes do desfecho.

2006-03-10T17:47:00.000+01:00

Imagem quente, saída da lâmina da superfície salgada das águas, presa entre películas de significados submersos na câmara escura. Olhar de refracção por prismas de cristal oblíquo, através das coisas do mundo, sob nuvens dispersas e no outono do sol, corta as chamas em brilho nas águas...

2006-02-15T19:20:00.000+01:00

Dá-me os lábios que contêm o teu grito, as presas que rasgam o tecido da pele, as garras das asas que te fincam à escuridão, dá-me isso e o vazio que ronda o sopro, cada eco do fundo de ti que possas agarrar entre o teu pensamento.
Ao longo dos meus fios, transforma-te em papel, tu e as luas que te prendem à noite, e, ao verso da página do cosmos, escreve a descontinuidade do teu infinito.

2006-02-13T23:00:00.000+01:00

Os meus olhos fecham-se em sal, sou feita de Nada e as palavras que criei já sucumbiram na areia gelada. Antimatéria, não me vês, com a consciência atirada assim, para trás, sem partilha de sentidos.

2006-02-13T21:33:00.000+01:00

2006-02-07T19:51:00.000+01:00

A Verdade ainda não se via quando a mensagem foi proferida, e então as palavras ficaram-se pelas paredes e escorreram ao chão, amontoando-se lá em significados imperfeitos. Dos sentidos recobertos do seu valor pútrido fizeram-se as celas vazias, da mentira em que todos creram fez-se o fogo-fátuo dos corpos, e chamou-se à fragilidade dos dias de amanhã, encarcerado nas lágrimas do fim do mundo.

2006-01-25T12:18:00.000+01:00

Entrelaço sons no tecido negro de estrelas, sonho a história das ruas forradas de folhas caídas do vermelho da tarde.
Torno-me relevo em pano do quadro, poeira levantada pela ponta dos dedos que tocam esta consciência de memórias e névoas, promessa feita de escuridão pontilhada em brilho, quando o longínquo chega e envolve-nos de Nada.

2006-01-20T18:20:00.000+01:00

2006-01-20T17:55:00.000+01:00

As brumas desprendem-se do seu fundo quente, a perderem-se para sempre embrenhadas à margem dos pensamentos, agora soltos das formas ancestrais deixadas nos fantasmas de fumaça, suspensos ausentes da sua matéria.

Desperto em desespero, o livro ilustrado de imagens carregadas de palavras abre-se ao toque do nevoeiro do cigarro, desencantado dos segredos queimados ao vento pelo tempo, de volta ao lugar onde sempre esteve, a si mesmo e não a mim.
Eu era apenas uma personagem imaginada pelos contornos da minha vontade, era quem mantinha aberta a passagem do tudo para o outro lado, por entre rituais de pensamentos rápidos gravados em palavras crípticas, por entre o peso do mundo do passado a cair, a obstruir sentidos, a desmoronar-se à minha volta e dentro de onde eu era.
Quando, a meu convite, percorreste as ruas vazias do Nada, achaste que as palavras talhadas na pedra fria do pensamento eram tuas, e àquilo deixaste como se a tudo tivesses dominado, como se todo o improvável do Universo e os números extravagantes encontrados em galáxias distantes coubessem no teu bolso. Em parte tinhas razão, porque é verdade que vertes lágrimas invertidas, vê-te a ti mesmo longe do sal com que gravas o tempo e não sentes falta da carne da tua imagem no espelho enquanto vives no sentimento alheio que pressentes como dádiva.

Mas nem este mundo nem esta visão já são minhas, o suporte do Nada ruiu bem debaixo dos nossos pés, com grande estrondo e umas palavras amargas. E já não és mais tu, ficaste perdido, mais que guardado, naquele livro de imagens estranhas. E eu seria quem realmente sou, se aqueles cinco minutos de tempo tragados por aquela inusitada singularidade pudessem ser reencontrados, e eu pudesse tropeçar de novo naqueles paralelos entranhados pela água da chuva, tão antigos, cobertos daquela água miúda que contém todos os meus sonhos de Fevereiro...

2006-01-20T17:54:00.000+01:00

Cerro os meus olhos na continuidade dos dias. Já nem sei o que chega, ou o que vem para mim ou para onde estou, só sei dos cristais frios a tecerem uma teia liquefeita em torno dos sentidos. Adormeço em mim, esquecida de tudo, embalada pela música das visões azuis do teu vulto a prenunciar a forma da eternidade dos sonhos.
O teu vulto, recortado do fundo do universo, parte íntegra de tudo, a salvar-me de um espaço sem memória em que tudo se estilhaça na queda livre de um passado sem dias e sem noites.
O teu vulto como nunca o tinha visto, com o nada do negro a sugerir a realidade incorpórea de astros e estrelas partilhadas, como alguém que entra no cosmos pela primeira vez e abraça-se ao brilho da lua para afastar o medo da própria escuridão.

Assim nasce a primeira noite, e se quer eterna na ingenuidade dos que vêem as estrelas a brilhar pela primeira vez... e ao cerrar os meus olhos, permito que sonhe.